El vino en catas
Luna en menguante,
ya no sé si es en cuartos
o la buhardilla queda mimvante,
pero huelo el inminente desastre.
Decaen curvas planas,
pasillos en desvanes desiertos.
La bruma desvanece en tarros
de miel seca con aroma a demencia.
Pesa el asfalto blando,
se hunden mis huellas y mis zapatos.
Estancado y con pereza de avanzar.
Se nos va el vino en catas
y yo, amarro con fuerza el ancla
para evitar ir, para evitar llegar.
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada