Voy desempolvando la pluma,
papeles en blanco que me aterrorizan.
Desprenderme de todo recuerdo grabado a fuego
y de munición aprovisionar.
Cargar de tinta el arma y deshacerme de la muda,
apuntar sin tapujos en el centro de la sien
y desalmar con bravura
todos los pájaros de mi cabeza.
Ir de flor en flor,
que lejos queda ese aire de pureza.
Se apodera de mi la maleza
y con fuerza vuelvo a revolotear.
Mis campos yelmos corren por dentro,
observo el mundo desde las alturas.
Sin prisa y con cautela,
vuelve a aflorar la premura.
Huracanes tormentosos me hacen precipitar,
el aire me recuerda a alguien que aún no conozco
y que con su presencia cultiva mis cimientos
y los vuelve a desestabilizar.
Movimiento entrópico, browniano y sideral.
Enjaulado entre paredes me encuentro,
dificulta cualquier sensación de vivir.
Tengo la soga al cuello y las alas atadas,
cuantos años por recuperar.
Ya ni siquiera puedo volar,
ni siquiera puedo descansar.
Todos mis cimientos se han agrietado
y el mar se vuelve a secar.
Agazapado esperando el desastre,
llevo años refugiándome del temporal.
Volar se vuelve una tarea imposible,
aunque solo sea un pequeño instante.
Que lejos nos queda el hogar,
que sombrías las palabras.
Solo nos queda esperar,
mientras la espera desespera.
Dejo atrás la ciudad,
todo parece distinto cuando miro en perspectiva.
Solo me queda claudicar
y adentrarme en mis adentros más profundos.
Mi ecosistema visceral
se derrama a todas horas.
Solo presiento la caída
mientras espero el epicentro.
Que bien sienta desplumarse
sin perder de vista el desplomarse.
Son tantas las caídas
que me puede el aletear.
Esencias que anhelo y despojo,
descartando de la baraja
todos mis instintos.
Mente fría y cabeza serena,
al fin puedo respirar.
Una vez desprendido de todos mis demonios
puedo dejar de jugar con las estrellas.
Renovado y aligerado
puedo centrarme en lo esencial,
olvidarme de los títulos
y centrarme en el significado.
